Bloggarkiv maj 2014

Våren är här i vilket fall. Nästan sommaren. Myrorna bor kvar i min säng. Och alla andra är utom synhåll. Barnen behöver fotbollsskor och röda strumpor. 

Jag har behov av mycket smaker. Jag har behov av det mesta. Allt går för långsamt och jag är sur och grinig. 

Se min rygg bara.

Jag tänker inte alls på dig. Jag äter gröt och tänker på myrorna. De har nämligen flyttat in i huset. Inte vet jag varför det vill bo i mitt hus? Kanske för att jag stört deras andra bo. Så nu klättrar de 32 våningar för att krypa ned i sängen med mig. Det känns inte ens mysigt. 

Precis lika mysigt är det med människor som gör övergrepp, övertramp. Det finns något otäckt med människor som inte kan vara nära sanningen. Gissar att halva jordens befolkning inte kan hålla sig nära sanningen. Kanske fler. Myrorna lägger sina ägg i mitt hår. Du lägger lögner på min hud, för att du skall klara dig. För att du ska gro. Jag har ätit gröt i över ett år och jag tycker fortfarande att det är lika äckligt. Men jag tänker på överenskommelser som aldrig funnits, vad blir det då för överenskommelse? Jag äter gröt av någon anledning, sväljer och sväljer. Precis som människors beteende, sväljer och sväljer 

Det ekologiska mjölkpaketet tycker att jag skall baka en tårta. Jag hatar tårta! Jag hatar grädde. Jag hatar sött. Jag är inte ens gullig.

Jag är hård, brutal och utan svans. Kurr kurr. Jag måste hålla katterna inomhus. För ute flyger det myrr. Inne ligger myrorna. Jag tänker inte alls på dig. Jag äter gröt och tänker på hur äckligt det är med gröt. Och så tänker jag på att jag har snart sparkat ut alla människor i mitt liv som fått mig att svälja och svälja. Människor som säger vad jag inte skall säga eller vad jag skall göra. Det passar mig lika illa som gröt. Sväljer och sväljer. 

Jag hatar tårta. 

Jag hatar lögner. 

Jag hatar bullar.

Jag hatar ovetskap. Jag hatar ordet mys och mysigt. 

Jag tycker annars att det är riktigt fint på sjögränd. Träden knoppar sig och målar in mitt hus i hemligheter. Snart syns jag knappt. Fåglarna skriker och lockar och sjunger. 

Sjön guppar. 

Jag sväljer och sväljer. Nu ska här bakas tårta.

På en brygga.   

Kommer man inte på något att skriva om så kan man ju alltid skriva om ord på p. 

Ord på p. Kan vara som alla andra ord.

Kan vara trasiga ord också. Paj.

Ord på p kan vara små ord och stora ord, eller farliga. Panter.

Fredag är precis så porrig pirrig plirig som en fredag skall vara. Jag tänker på polis P. Undrar vad han har för sig?

Idag sorterar jag hans kläder och hans skor i högar. De måste kastas nu, han dog 2009. En fin dag, en bra dag att dö på. Morsdag. Solen sken. Nu duggregnar det ute.

Några kläder tar jag hem, klär på mig, luktar på, gråter. Jag tänker alltid att jag ska få träffa honom snart igen. Men det händer inte, det händer aldrig. 

Döden är tamefan helt omöjlig att resonera med. Ena dagen är jag döende, den andra dagen är jag vid liv. Ingen dag är jag närvarande. Nu sitter jag i pappas gamla brallor, skjorta och tröja. Han var en riktig klädsnobb min gamla farsa. Så otroligt snygg var han. Nu känner jag mig snygg och ledsen. Fryser gör jag. Fryser i hatt.

Skriver texter om Sven 8 år. Super-Sven. Han är en kul bekantskap i min värld. Den inre. Alla världar är just nu i det inre. Inte fy skam det.